PRIMAVERA

Cuando todo finalmente concluya,

me haré vernal.

Solo preciso morir ya

para poder tener otras muertes.

No saldré en el diario

ni en los versos de ningún poema.

Saldré por la puerta de atrás,

entraré en una bolsa,

tal vez en varias.

Y, después, la fragante tierra de mayo,

donde podré definitivamente

ocultarme de toda la vida.