Los años ochenta me hicieron el que soy: un desastre.

Un niño que escribe, lee y estudia

porque vio morir a un poeta (era poeta)

en su propia calle.

Porque entonces la calle existía.

Pisarla no era en balde.

Y se ponía el Sol y la luna era Luna

y todo era tangible.

Todo era alcanzable.

Y los niños éramos niños.

Y el mundo el barco ebrio de Rimbaud

en el entresuelo de mis padres.